Voilà maintenant sept longues années qu’elle n’avait pas vu certains de ses plus proches amis. Partir, tout laisser pour enclencher une nouvelle guerre, Margaret Beaufort avait pu le faire. Sans remord, elle était partie pour le pays de Galles et de là, elle s’était embarquée à bord d’un navire pour rejoindre Calais. Sans remord, elle avait laissé son mari en Angleterre, avec pour ordre de la faire porter malade aux yeux de tous. Personne ne savait qu’elle était partie pour la France, tout le monde la pensait aliter dans son lit en Angleterre. Calais, dernier bastion anglais sur les terres de France, mais aussi une porte pour la liberté et la rébellion. Margaret n’avait pas peur, faire un si long voyage n’était qu’une formalité, le plus difficile resterait à faire dans les prochaines semaines et les prochains mois. Sept ans, c’était long mais Margaret était prête à attendre tout le temps qu’il faut pour voir déchoir les York et les Woodville. Cette sorcière d'Elizabeth Woodville devait payer pour ses crimes et pour avoir usurper une couronne qui n’était pas la sienne. D’ailleurs Margaret était bien heureuse de voir certaine personnalité supportrice des York, quitter ce camp pour revenir vers les Lancastre. La vie n’était qu’un cycle et la roue allait tourner pour les York. Et si tout le monde finissait par s’entretuer, elle pourrait enfin donner à son fils, son cher Henry Tudor, la couronne qui lui revenait. Le futur s’annonçait sous de bons hospices et l’avenir serait désormais plus beau.

Margaret était une femme battante, elle n’avait pas pleurniché quand la traversée s’était éternisée, ni quand une tempête s’était déclarée. Elle avait prié Dieu et comme toujours, il l’avait protégé. De Calais à Amboise, la mère de famille avait fait la route à cheval, plus que jamais impatiente de retrouver sa vraie souveraine Margaret d’Anjou. Ce qui avantage surtout leur camp, c’est que la sorcière Woodville n’avait toujours pas mis de fils au monde, cette chance Maggy pensait bien la saisir pour faire égorger la mère et les enfants, avant que la dynastie ne s’installe réellement. La mort n’était que le commencement et York et Woodville allait bientôt le sentir.

Après plusieurs jours de chevauchés, elle arriva à Amboise où elle fut accueillie par bon nombre de ses amis Lancastriens. Margaret n’avait jamais été aussi heureuse et enfin ils allaient pouvoir tous être réunis pour récupérer le trône qui leur revenait de droit.

Que l'attente était longue... Ils tardaient trop. Tous. Et cela inquiétait le prince au plus haut point. On l'avait vu sous cette chaleur torride de juillet tel un lion en cage, incapable de rester en place. Il comblait cette attente désespérée par d'interminables parties de de chasse. Il aimait au détour d'une clairière, s'imaginer au bout de sa flèche la Woodville, le flanc ensanglantée et couinant à la mort. Puis, il s'en voulait, un peu, d'avoir comparé ce pauvre porc à l'usurpatrice, mêmes ces bêtes là avaient de meilleurs manières. Le soir était occupé quant à lui à la lecture des nombreux courriers qu'il recevait, promettant tantôt allégeance et tantôt félonie. Le prince il est vrai, n'avait jamais été d'un tempérament joyeux. Et il n'était pas rare qu'on l'entende piquer des colères presque...enfantines. Il avait gardé quelque chose en lui du gamin auquel on à prit son jouet. Son humeur devenait plus accablante encore lorsque le roi de France  venait en visite et avait le toupet de le traiter en vassal.On l'entendait aussi souvent rendre visite à sa mère. Elles étaient de plus en plus courtes à mesure que l'obsession d'Eward grandissait. " Avez vous des nouvelles, mère. ?" " Il tardent trop, il doit leur être arrivé misère !" "Il ont trahit, tous... je vous le dis mère..." Oui, tout cela était devenu très lassant. Margaret d'Anjou était la seule qui pouvait le calmer. Imaginez donc la joie de l'ensemble du château lorsqu'enfin les premiers invités arrivèrent. Le prince sembla même retrouver sa "bonne" humeur. Aussi la réunion fut elle organisée au plus tôt dans la salle dîtes "du Conseil" aux toits en arc de voute et aux vitraux colorés qui lui donnaient un air de nef d'église. Beaucoup de gens dans la pièce, mais pas assez au regard d'Edward. La guerre avait fait des hécatombes... Beaucoup de femmes. Trop pour le prince qui pensait à cet instant là " On ne gagne pas une guerre avec une armées de femmes !". Le pauvre enfant était loin d'imaginer encore, qu'en matière de guerre, il n'y a que les femmes qui sont compétentes. "Son altesse royale Edward d'Angleterre." Et c'est le regard froid qu'il entra dans la salle, regardant tout le monde et personne à la fois dans l'attente de recevoir les égards dû à son rang. Dans ses veines coulait un sang bénit par la Grâce. Cette notion avait bien été ingérée par Edward qui, maintenant qu'il avait grandit, exigeait d'être au cœur du complot. Des révérences se firent. Il brisa le silence.  "Bonsoir."Et il s'en alla d'un pas lent et assuré s'asseoir sur le siège qui lui était réservé.